Mutretas e monaretas

1000 vezes...

2011-09-11T22:07:00.000-07:00

1000 vezes perdoar um vacilão do que uma única um canalha.Esse mote tem norteado meu vesgo passar pela vida mas nem sempre o norte é para onde minha bússsola aponta.Perdi amigos e amores, fui menos amado do que amei.Travar a si mesmo é se manter incorrendo nos mesmos velhos erros, é jogar pela janelas suas melhores chances e ainda culpar outros por isso.O destino se resume a óbvia consequência de escolhas, o pior resulta da falta de coragem de buscar o melhor.
Acreditei piamente em quem eu queria e não em quem merecia.Fiz ouvidos moucos aos avisos dos meus raros amigos e mergulhei de cara no chão frio.Dentes quebrados viram presas para quem já não aguenta mais chorar baixinho.Viver em fúria é 1000 vezes melhor do que sobreviver em auto piedade. Esta é a morada dos covardes, onde tive apartamento e vaga na garagem.Fui eu!Mea máxima culpa!Todos os canalhas foram convidados á minha festa, todos beberam de minhas melhores expectativas.As resteiras estavam previstas, eram talvez queridas.Me ajudavam a construir o argumento de que meu inimigo era o mundo e não eu.
Me tornei um tipo estranho de masoquista, que devora os detalhes das vezes em que fui traído e que os repente baixinho.Não pela chance de aprendizado, mas pelo doce sabor de estar por baixo e de lá pedir piedade.Implorar por mais castigos e ser digno de pena.
No fim eu pedôo o vacilo, eu alimento mais um capítulo e vou me traindo e traindo e traindo....

Sério?

2010-03-02T18:51:00.000-08:00

É incrivelmente engraçado pensar que os "verdadeiros roqueiros" dos anos 70 detestavam disco music. A mesma música que havia saído do gueto gay/negro/latino moveu os dois do underground para o mainstream com menos de trinta anos de diferença e ainda assim havia algo de mecânico demais e liberal demais no que a disco causava.
Hoje é a mesma ladainha em relação a música eletrônica e os "verdadeiros roqueiros". Punks, pra mim, são os descendentes de jamaicanos nascidos numa Grã-Bretanha intensamente racista que os renegou ao terceiro plano. Esses caras inventaram o ska, que foi a base mais marcante entre bandas como os Sex Pistols e o Clash. Mas, ainda assim, o título, a grana e o hype cairam no colo dos meninos bonitinhos que andavam desempregados na mesma Londres, cercada de Handsworth por todos os lados. E é claro que ela foi palco de uma pequena revolução em 77, mas aí já era tarde demais.
Aí o primeiro dos Pistols saiu e a modinha dominou o mundo. E mesmo os filhos da elite quatrocentona paulista podiam se dizer punks, com seus ternos coloridos, cabelos tingidos e frases de super autoafirmação. Tudo isso é história que continua se repetindo nas frases ridículas sobre a chatice que é o hip hop, o rap e aquele bando de caras que falam se movendo demais, que tem dentes de menos e uma atitude meio, tipo... roqueira?!?

Causo

2009-08-12T22:52:00.000-07:00

Ele vê a presa e prepara o ataque,meio de lado, vencendo no baque, a fera pronta p/o abate,é carne na mesa,contento. Confusão.Quem fica com a melhor parte,quem manda nas coisas e quem late,quem chegou atrasado e ainda comeu?Mas eis que surge um urro de atitude.Disparado de modo muito rude,por algum que armou as arapucas,rastreou ou prestou mais atenção.O guerreiro que teve pau p/ andar no mato,já foi até um dos pacatos,comia quieto e calado, até que faltou ali no prato.Aí ele quis gritar.Aí ele quis altercação.Foi entrando logo no contra vento.Para a caça não sentir o seu cheiro,já entrou preparado. Os ouvidos abertos e o bico calado,olhos mirando apertado e o tacape bem firme na mão.Não matou, mas catou bem a cena: algum comparsa de mão mais certeira,bateu forte que o sangue espirrou.Derramou quente uma gota pequena,que bateu forte e ainda cheia de vida, e a carne em volta queimou.Foi nessa mesa,comendo,que foi decidido o destino.Vai primeiro escolher o seu naco:Os que foram saindo do ninho,encarando as entranhas do medo.Matando não por prazer e nem a passeio.Apenas e somente p/ poder existir.

Far,gone and out...

2009-07-12T11:14:00.000-07:00

E como se fosse feita de puro ar,ela se vai.Deixando a boca seca, o peito pesado, as pernas trêmulas,milhões de borboletas voam em seu estômago.Tudo que resta são lembranças;nítidas como fotos,embaçadas como sonhos e reincidentes como a febre que sempre acompanha a paixão.
Saiu do aeroporto lívido,como se fosse acordar a qualquer momento e olhar ela dormindo,o bichinho,todo encolhido e indefeso.Ele lembra das promessas silenciosas de proteção e cuidado que a imagem lhe desperta..."Será que ela levou os remédios?Casaco?"pensava,já não podia dizer mais nada com urgência ou ao menos receber resposta.Tomou a condução calculando os dias que faltavam, as horas e minutos.Deprimentes,todos eles.Números longos e frios,conversando animadamente numa mesa de bar como os casais,os detestáveis casais felizes que iam habitar os lugares onde iria para esquecer um pouco da saudade.
Ao fim do dia,um telefonema.Um sinal claro,aquela dor era mútua!Sim!Morreriam os dois de amor,enfim um final adequado para um romântico.Mas ela soou tão feliz,que ele se irrtou.Famílias são adendos ridículos, Montéquios e Cepuletos que não entendem as ligações eternas e caras bobas pela casa.Nunca compreenderão os verdadeiros românticos,eles pensam em comprar roupas e fazer almoço.Tolos.
No final ele dormiu o sono dos que esperam,dos que anseiam,dos que podem viver a doce dor do amor correspondido de longe, porvir é o apelido do romance.

Em fila...

2009-05-11T22:56:00.000-07:00

Meio dia e meia.Hora de pegar a senha, "shut up and drive" do Deftones se propõe aos meus ouvidos.Todos os rostos que olho estão cansados.Menos as duas crianças vestidas em uniforme escolar,devem achar tudo aquilo divertido.Um playground de gente,onde se pode gritar,chutar e esbarrar.Mais dois pontinhos no volume o a estridência de suas vozes é reduzida a um chiado por entre os acordes.Melhor compra de minha vida mental esse Walkman.
O guichê abre junto com "beau mot plage" de Isolée,e a sincronia exata do minimal que ouço rivaliza com a corrida daquela gente entediada e réfem em direção da frente,seja essa frente de lado,pisando no meu pé ou aos empurrões.O importante é marcar de alguma forma a idéia de ser atendido mais rápido do que o próximo coitado que precisou usar dos serviços do sistema.Um momento antológico de cidadania e fraternidade,como a saída de um derby hípico.
Temos os idosos e as grávidas na liderança,seguidos dos faladores (maravilhosamente mudos para mim) e de seus acompanhantes caronistas de documentos.Amizades se reacendem,fofocas são contadas e falsas gentilezas são as moedas de troca de quem precisa se alocar dentro das folhas xerocadas.
"Ashes to ahes" de Bowie é a senha certa para que eu me sinta um "Major Tom",um astronauta sonoro preso nm planeta hostil habitado por seres incompreensíveis,que tem faces famintas e dentes pontiagudos.Minha sorte é que estes parecem se alimentar de tempo,porque é esse o tema recorrente de minhas leituras labiais.Nunca há tempo o suficiente nesse planeta,todos temos algo mais útil à fazer.Me confirma Chico e seu "Pedro pedreiro",mas o trem chega,tem de chegar.
É minha vez,digo boa tarde e a senhora atendente parece surpresa com meu contentamento e doçura.Sou atendido e deixo meus companheiros de cela com "In tha Hood" do Wu tang clan,gangsta rap,filas e caras de fome são relacionados em alguma forma de análise.Ou eu simplesmente já alucinei depois de três horas.O que será que sobrou do almoço?

Chuva

2009-05-11T22:30:00.000-07:00

Estava ensopado.Podia ouvir claramente o tchop,tchop das meias na palmilha dos sapatos,por serem verdes, o som fazia imaginar que havia calçado sapos.Não evitou o sorriso.Fez uma prece silenciosa ao deus que manda você lembrar de pôr calças num dia nublado,agradecendo pelo préstimo de um raciocínio simples,mas que serviu o propósito de manter o celular intacto.Podia ligar para um táxi ou simplesmente receber uma ligação,se sentir moderno e conectado no meio de um urro primal de uma natureza que declarava "enxaguar' por sobre ele.
Sua mãos e queixo tremiam,a caminhada se transformara em marcha e os" filmes em que chove cântaros" eram o tema do jogo mental.Lembrou também do calor da cama de manhã, e do pão quentinho da padaria próxima.Qualquer fuga era válida e os trovões pareciam querer lhe tomar até o mais ínfimo silêncio reconfortante,sem falar no som das águas que escorram por todos os cantos das ruas,ou melhor canais, que os esgotos entupidos oferecem aos habitantes da antiga Princesinha do Sul.
Finalmente avistava o portão de entrada e calculou as remotas possibilidades de eletrocução ao tocar na campainha com o dedo molhado.Seria uma morte idiota e o deus que evita mortes idiotas ainda perecia estar do seu lado.Tocou mas não ouvia o zumbido,tudo mais parecia gritar.
Viu a luz da varanda se acender e ela sair curiosa,apertando os olhinhos para o portão.
Ele pigarreia e diz:
- Oi! Sou eu!
Ela se surpreende sorri e atesta o óbvio:
- Que chuva hein?
Ele não evita o sorriso e sente o peito aquecer...

Palco

2009-05-11T22:01:00.000-07:00

O dia foi lento,quase sufocante. O calor de março ainda não se transformara em àgua,e a passagem de som marcou a certeza do mais estrondoso fracasso.Cruzei com a musa assim de lado,quase saindo de cena,sorriso amarelo e aceno sem jeito.Sem certezas, apesar de tanto ensaio.
Horas e horas viraram minuto e segundo,garganta seca.Medo e desejo.Como a primeira menina que disse "sim" ou a última que disse "não".É tudo normalíssimo,todos os outros parecem constantes e cientes do que fazer,mas as letras das minhas próprias canções dançam uma ciranda confusa que embaralha meu parco senso.Tomo um outro copo d´água,acendo um outro cigarro e me concentro na melhor parte do concerto;estar junto.Fazer parte de algo maior e melhor do que eu mesmo.
Troca de roupa,troca de persona.Agora o artista deve tomar o lugar dessa gelatina anódina de mim,ele tem de ter a confiança dos loucos e a cara de pau dos necessitados que nos abordam de mesa em mesa para vender sua tosca escultura de eraldite.Há algo a ser dito por ele,e finalmente uma platéia disposta a ouvir.
Subo por entre meus "pseudo fãs"tentando parecer sério e resignado como um revolucionário de arma na mão,me sinto um condenado, subindo no cadafalso.Roupa errada,a garganta seca e o calor me faz suar todas as esperanças...fico lívido à espera do carrasco.
As guitarras rugem para mim,o baixo comenta e a bateria dá o tranco,me sinto enforcado.Todo mundo some e sobram eu e a musa,ela está linda como sempre.Preciso dizer isso à ela,abro a boca e a canção começa,acho que finalmente tem algum artista para preencher minha parte do palco.

Boletim

2008-05-21T18:54:00.000-07:00

São 05:11 min. da manhã e eu estou só.Destituído não apenas de compania, mas de sono, de objetivos,de completitude enfim.As manhãs parecem sentenças; declarações de culpa a inércia de um tempo inútil gasto nessa existência.
A fase é difícil.Sem nenhuma outra chance me ponho escrevendo para preencher momentos,mas eles parecem desacelerar a medida que escrevo.É como se alguém soubesse do meu desejo e sorrisse da minha angústia.
Tempo.
Vento.
Lento.
Sento.
Bebo.
Escrevo.
Não esqueço,eu lembro.
Todo esforço é nulo.Por mais que eu me esforce,engulo.Angulo um canto para me esconder da dor.Preciso de dinheiro,carinho e amor.Mas não há mais chance.Só nuances,relances de uma vida que não posso ter.
Só mesmo a insônia parece querer dormir comigo.Ela dorme e eu vigio.
Ligo as luzes de novo,procuro entre papéis velhos,cutuco as feridas,ponho nelas mais remédios.Ainda que não faça efeito,ainda que só haja mais um jeito.
Matar mais um pouco de mim mesmo e sorrir de volta para o tempo.

Os dias

2008-01-03T08:31:00.000-08:00

Fazem meses que eu não vejo você.Já parece lógico,plausível e palpável que nossa vida juntos é uma memória sumindo no horizonte;o barco partiu e com ele tudo de bom ou ruim.

O gosto amargo da dor me deixou,a vida abriu o braços e me leva no seu colo para os anos eu ainda tenho.Existe até a possibilidade de voltar a me sentir amado por alguém que não você.Mas é no seio desses novos dias que a coincidência, ou mesmo a inconsciência da sua perda,traz de volta o muito que não pude dizer,a noção que ainda orbito seu mundo,mesmo que na forma de alguma radiação.Fraca demais para ser sentida e que não é percebida por ninguém à olho nu.

Homens são meninos que cresceram perdendo seus sonhos;são sombras de esperanças não realizadas;são obras incompletas;paredes no reboco precisando de cal,mas esse sou eu,o exemplo vivo dos grandes planos que deram errado,pior:dos não tentados.Os caminhos possíveis para mim sempre foram os do coração:logo aqueles mais fadados ao fracasso.E eu fracassei fragorosamente em cada relacionamento que tentei;por muito,por pouco,por qualquer coisa que o valha,a minha chance nunca parecia chegar.

Quando você chegou na minha história,eu já estava calejado,treinado e adestrado.Eu era uma colagem de pedaços de relações que se mantinham coesas por pura fé.Fé em qualquer espécie de vínculo em que eu não ficasse só.Claro que já sabemos dos capítulos e do desfecho dessa ópera:ela fechou mais cedo por falta de público,os atores ficaram na rua e o empresário sumiu com a bilheteria.Então porque é que ainda me assombra?Qual o esconderijo dessa mágoa?Como tirar ela de lá?

Não sei de nada,me sinto como se dividisse um espaço ínfimo com um completo estranho.Esse que canta, que não me deixa dormir,que te detesta e tem um prazer sádico em relatar os seus erros e se fazer de vítima,o que odeia a existência desse outro,invejando e desejando,aquele que ainda tem lágrimas para chorar.

Passo bons dias sem vê-lo.Tenho estado ocupado,construindo alguma coisa mais palpável do que boas lembranças.O futuro se transformou em agora e agora eu não tenho nem presente.Natal de luta,sem mesa de frios nem canção batida.Uma data a mais a se riscar.Ser frio se tornou sinônimo de ser forte e tudo se torna mais claro;o mundo é cruel e louco,todos trabalham por si, e só existe sonho onde se tem chão.Mas eu ainda tenho de sorrir,de ser amigo,filho,irmão,tio e mais do que tudo pai.E é aí onde o outro volta,onde ainda posso ver você,onde eu me torno ele e os dias demoram de passar.

Old writers and their filthy needs

2008-01-03T08:22:00.000-08:00

O velho escritor sai à rua em busca de algo p/ morder,em ambos os sentidos.Na sua atual condição financeira isso parecia mais difícil do que todas as proezas de Heminguay ,incluindo o suicídio;mas a punheta já havia se tornado um grande exercício de lembrança,e as lembranças retornavam p/ as curvas da mesma mulher,e essa; nunca seria sua.

Eram apenas 10 da noite,as luzes dos bares de sempre pareciam mais convidativas;um bom papo sobre qualquer coisa,uma conta gorda e algumas doses de uísque chamavam seus sentidos e faziam sua boca salivar.Mas o “chefe” queria sexo,de preferência com alguém mais jovem e menos inteligente,uma foda casual,algo que pudesse alimentar a chama fria dos seu mundo cinzento que cheirava a solidão e livros velhos.

Cruzou dois quarteirões,e começou a ouvir música vazando pelas paredes das boites à sua frente.Havia uma imensa fila de crianças vestidas como nos filmes do Flash Gordon,com seus olhos pintados e expressões vazias;”um playground de manequins” pensou ele.

Mentiu descaradamente sobre uma filha adolescente,falou em polícia e política e entrou sem maiores delongas.

É claro que ele já havia estado em clubs antes,mas os anos,as drogas e as pessoas eram outras.Ali ele pôde sentir exatamente,o que Isaac Asimov descrevia em seus contos.O futuro tinha luzes demais,sons demais e as drogas melhoraram muito.Andou aturdido até o bar, pediu uma vodka gelada e assim que tomou o primeiro gole,ouviu um grito atrás de si.

No meio de uma boite cheia de menores,era apenas comum,mas o gritos se aproximaram dele e tomaram a forma de uma linda menina.Era o sinal de que alguém o reconhecera,ou que ele além de velho,ele também estava senil.

Sua sorte pareceu sorrir,eram 15 anos de seios firmes,boca carnuda e coxas de bailarina.15 aninhos de “Me apaixonei pelos seus contos” e “Você me acha muito nova?”.Tinha de lembrar das frases mais simples, dos olhares e toques eventuais.Uma arapuca confusa que ele treinou como qualquer homem feio p/ ver se conseguia sexo sem ter de pagar,estava dando certo,conseguiu convencê-la a voltar a sair dali com ele.Tudo o que faltava era um lugar onde esconder o corpo...

Grandes amores e pequenas pessoas.

2007-04-24T22:18:00.000-07:00

Olá amor,

Mais uma vez,as teclas vão fazer o que minha voz não pôde,expressar um eu mais real do que aquele que eu divido com o resto do mundo.Vou tentar te dizer a verdade que tenho insistido em esconder.
Nós acabamos mesmo sem termos começado,eu perdi a sua mão no meio da multidão,eu fui tudo aquilo que pude,menos o que você queria.Não existe felicidade sem amor,e infelicidade sempre foi a rota usual p/ mim.A chance passou, os carros pararam e eu não atravessei.
Vou pisando devagar na sua ausência,o mundo ainda me assusta,as certezas derreteram ao sol,meu amor morre hoje,tem de morrer.
As datas sempre são importantes,meu aniversário, o seu,do filho.Os números são a forma que encontramos p/ tentar explicar o caos,e nessa lógica, eu me rendo,eu aceito qualquer acordo que me faça sofrer menos,porque meus joelhos já pediram a todos os deuses,porque eu já fiz todas as simpatias e promessas p/ deixar você sair de dentro de mim.Nenhuma funcionou,eu continuo querendo o que não tenho,ciumento e agourento,tudo que eu sempre tive medo de me tornar.Não reconheço mais minhas atitudes,estou sem equilíbrio,tô caindo em mim sem rede de segurança,posso sentir cada pedaço que quebra,hemorragia interna,coração partido.

Velhice

2007-04-24T22:08:00.000-07:00

Outro aniversário começa e outra esperança se perde.Não adianta chorar pelo que passou,nem mesmo pelo agora,o negócio é tentar a evolução é encarar os dias que me faltam como o espaço p/ começar uma versão 2.o de mim mesmo.
Esse primeiro passo é sempre o mais difícil,mudar os hábitos,aprender coisas novas,perdoar os inimigos,encontrar novos amigos,esquecer os amores perdidos,abrir as portas p/ outros.As medidas práticas eu nem sei ainda,mas largar os cigarros já se tornou uma necessidade(tão caros),mudar de cidade ou mesmo de bar,tudo parece um recomeço.

Contanto que não seja eu...

2007-01-10T16:31:00.000-08:00

- Não fale dele assim não!
-Ele é bróder,é gente fina...
Nêgo Abdias ,eu conheci guri,ele andou uns tempo com meu irmão,mas depois ele passou um tempo em Salvador.Uns dois ano, por aí....
Nêgo Abdias, é primo de uns maluco que surfou com a gente,o cara e ele iam direto lá no sanduba em Canes,eu era menor que seu pivete,tinhas uns 10 anos e os cara lá,na larica...
Não man... na família dele tem gente branca e gente preta,tem uns primdo dele que é louro,eu conheço...tem gente que é assim,a mãe dele casou antes com um outro cara...
O pai dele é que era preto,e os irmão?Sei não,maz diz que é uma banca...
Ele nem é daqui,uma figura que eu garrei,disse que conhece ele de Salvador,que ele tem um pico lá,que morou com uma máfia lá,uns peça daqui mermo...
Nêgo Abdias morou no morro,conhecia os ladrão tudo,só andava os bolinho,neguinho tudo nervoso,tinha pau de galera no Malhado,desciam a porra e subiam correno,sem porrra nehuma, só as birimba...
Minha mãe conhece a mãe dele,ela é crente,mas troca idéia,é tia , dá lição de moral,Nêgo Abidias é colado com ela,por isso que ele é de ficar em casa,ele fica mais na dele...
Namorei uma cara com uma amiga dele...é mermo: diz ele que tem amiga,eu não como não,mas ele não deu pala até hoje,deve ser entocado mermo...
Comprei o carro no dia de um reggae,tava eu e a barca,só os tiradinho,tudo mundo biritado,aí ele tava voltando e a gente colou com ele,ele tinha como entrar no show,um corrente ia tocar e ele quexou p/ a galera toda,o cara nem falou nada,liberou logo,ainda riu...
Fala,p/ caralho!Alí é enciclopédia!A galera viaja!O bicho fica numa de conversar,que onda...
Ele fala essa onda de política,de filme,de música,diz que fala inglês,já vi ele pegando uma gringa e tirando onda que entendia,pelo menos eu vi pegando...
Eu sei que ele anda com uma galera que toca umas onda,ele conhece muito maluco,mas andou um tempo na faculdade,diz ele que volta,que quer escrever...é bom que ele fala menos...
Meus dois colega de Una,jogava Rpg,na Emarc,disseram que ele jogava também,com uns cara,teve mulher também e uma galera disse que o grupo era doido,os cara levavam a onda a noite toda,antes de uma galera,lá no Pontal...
Nêgo Abdias,é niúma,fala com todo mundo,sabe o lugar dele,fuma cigarro p/ caralho,mas não fica biritado e não fila as onda se você não botar,já me bati com ele nuns pico,dei várias risadas e depois me saí...
Se eu me bater com ele,a gente passa...fique ligado,eu sei onde ele trampa...compre uns dois,a gente paga na porta...se ele tiver duro,eu pago a dele...Nêgo Abdias é um corrente...

Era tudo verdade...

2006-12-26T20:57:00.000-08:00

Natal né?A festa já foi ,eu sei,e com ela vieram e passaram ressacas,muito exagero,pouco presente,em suma:mais do mesmo. Talvez seja hora de lembrar do lado "gótico"dessa celebração toda;a morte do Cristo,Braguinha e James Brown.O vácuo dessas ausências continua a me martelar incessantemente,como os sinos das igrejas construídas em nome de Deus.Nunca seremos capazes de agradecer suficientemente à nenhum dos três por tudo o que fizeram por esse mundo,nunca vamos substituí-los à altura e nem ao menos nos importar propriamente com suas ausências nesse banquete que é a vida.De Jesus,já se disse tudo,dos outros dois ,quase tudo,mas persistem as questões,e é dela que se enchem livros,revistas e blogs,das nossas dúvidas sobre o gênio puro,sobre o supremo sacrifício,sobre a diferença entre o comum e o soberbo.O fundamental á meu ver,é tentar oa menos notar e fazer notar que a arte e a religião são irmãs que sempre caminharam juntas em busca do sublime,do inefável,do inexplicável arrebatamento que só a morte e a beleza são capazes de nos trazer.Mas a cada demosntração da possibilidade de uma evolução real,nós fechamos os olhos e arremessamos nossa raiva ,de olhos fechados,sobre qualquer contestador.Eles só tem valor depois de devidamente cooptados num sistema qualquer que seja capaz de apagar sua real importância.A religião e a arte só podem ser alcançadas como produto,com parâmetros e esquemas aceitáveis à qualquer medíocre que se conheça,á qualquer preço que se pague,ambas,em sua queda,são espelhos refletindo a miséria que escolhemos,a incessante guerra contra o novo,contra qualquer coisa que nos force a assumir responsabilidade.Sei, que estou apenas divagando,circulando ao redor do tema,mas é só a verdade que assusta,só a verdade.

O reggae e o punk

2006-12-06T22:14:00.000-08:00

Estou baixando alguns reggaes,um movimento de verão eu diria,nesse interim me dei conta do quão influente a música jamaicana foi p/ o pop consumido mundialmente hoje,porque mesmo aquilo que se autodenomina punk,na sua otigem fundamental tem DNA nessa fonte,uma música de imigrantes pobres e excluídos do grande Império britânico redefinindo uma cultura musical...o mundo é realmente muito pequeno.

Spatak! Zuuuummm...

2006-11-24T17:57:00.000-08:00

Fui um dos primeiros no meu bairro a possuir um vídeo cassete,infelizmente o primeirão foi um Beta max,um sinla claro de que os 80 não seriam bons anos p/ mim,mas logo depois que pararam de fazer fitas p/ ele,nós o trocamos por um Sânyo(é assim que eu me lembro do nome),por conseguinte começa o mundo das locações e subsequentemente os primeiros vídeos eróticos.Produções toscas em VHS,com aquleas atrizes de nomes terminados em Lynn e atores com suas alcunhas engraçadinhas,que não faziam o menor sentido p/ o meu analfabetismo em inglês na época.Fazíamos "sessões" lá casa,no meio da tarde,com todo mundo escondendo sua excitação com almofadas e tentando guardar o mais possível na memória p/ depois que todos fossem embora,os prazeres da vida eram tão mais simples.
Alguns meses depois chegou a TV Manchete ao nosso longínquo interior e com ela os filmes nacionais: Os 7 gatinhos,Rio Babilônia,etc.Comprei quatro fitas de vídeo e me preparei p/ começar meu próprio acervo de atrizes nuas e tirar onda de "dono da sacanagem",o único detalhe que me escapou foi o fato de minha adorada mãe,dormir no sofá assistindo a novela das 20 depois de um dia exaustivo de trabalho.Sem problemas, era só reler o manual,pela quinta vez,e fazer a "mágica" de gravar de um canal enqunato assistia o outro,gastava-se muito mais fita com os comerciais,mas quem se importava?
Tudo pronto,minha operação secreta em movimento,e então o vídeo faz o barulho mais estranho que já ouvi:SPATAK!ZUUUMMM.... ,minha mãe acorda sobressaltada e pergunta:"O que foi isso?"-Eu percebo o vídeo ativado, efaço preces silenciosas p/ que ela não se dê conta e volte à dormir,mas aí a vaca já foi p/ o brejo,ela desliga a tv,o vídeo e eu posso sentir o sorriso das atrizes nuas atrás de mim...

Negros II

2006-11-20T18:03:00.000-08:00

Já estou cansado de buscar aceitação,já não quero sua atenção,não quero seu amor,quero meus direitos!Quer me dar algo?Me dê o que é meu, o resto eu conquisto.Não existe mais espaço p/ ser "legal",minha esperança,de tão verde, enegreceu. Tenho um rebento p/ criar, não vai ser bom ter de ensinar a ele a se ver como um negro antes de se ver como um homem,mas mil vezes uma confirmação sombria do que uma queda como a minha.Não sou amargo,estou amargo, o gosto de não ser parte é esse,a margem é um lugar muit0 interessante,p/ quem tem escolha de estar lá ou não.Vou ter de criar um soldado por amor, por amor.Amar meu filho é dizer à ele que seu futuro é branco:branco no poder,branco na mídia e no ideal de beleza,branca é a cor doi respeito e da cidadania desse país,Pindorama é o outro,o país do descaso do escasso,do negro caldo,e é lá que estamos ,eu e ele,de quem eu vou ter de derrubar as ilusões de igualdade,só um menininho e com tanto a perder,por amor,por amor.Que venham então os leões!Estaremos prontos!

Negros

2006-11-20T17:31:00.000-08:00

Hoje é um dia de negros,um dia de olhar p/ esses negros,mas quem diabos são esse negros?São os porteiros?Os garçons?Os engraxates?Aonde está essa bendita raça?quem diabos ela é?
eu vivo num país rachado,numa sociedade que me adora e me odeia com a mesma intensidade, que me olha e me ignora, que me segue no shopping,que me dá uma dura, que quer trepar comigo,ou sorrir com meus dribles e firulas,com a minha capoeira, meu samba,etc.Não tenho ascendentes orgulhosos,não tenho orgulho, tenho pena,não tenho história,tenho causos,não tenho passado,tenho rabo preso,não tenho presente,tenho condição, não tenho futuro tenho sina,não tenho religião ,tenho culto,não tenho cultura,tenho culto demoníaco,não tenho Deus, tenho Nosso Senhor.enquanto isso meus irmãos se riem na tv dizendo "sim senhora","sim senhor",os rebeldes são marginais,os marginais,são uma ameaça e ameaças causam medo e medo só se resolve com polícia e a polícia não quer saber,vai te encostar na parede e aí,finalmente você vai saber quem diabos são esses negros:um projeto,um estorvo, estorno,eterno retorno,da cozinha p/ o quarto,do quarto p/ a cozinha e estamos conversados.

Mais um dia na floresta

2006-11-18T21:30:00.000-08:00

Hoje comemoro mais um evento realizado:paguei mais uma conta de meu adorado filho ne escola, sei que pode parecer pouco p/ meus incautos leitores,mas na minha atual condição finaceira,é um ato de "bravura indômita",o que me leva a refeltir sobre a tal condição de pai e suas implicações,além de provedor também tenho de ser exemplo,aurélio e educador em joint venture com a mãe,o que não é nada fácil.A cada dia dessa viagem pareço descobrir mais um escopo dessa nova pessoa que se forma aos meus olhos,uma nova idéia,perspectiva e o pior,a noção de que ele não sou eu.É triste perceber que você não é mais o centro do seu próprio universo,que você a gora é só um coadjuvante nas eventuras de um "novo hérói" que apesar de muitas semelhancças ,toma decisões novas,olha o mundo por outros paradigmas,alguns deles os que você plantou,mas nuca todos.Só me resta mesmo observar e procurar dividir as experiências ao máximo e aprender com ele outros caminhos,é como qualquer música sobre desilusão amorosa que aparece,é piegas ,mas é verdade...

Gênesis

2006-11-17T19:30:00.000-08:00

"Toda história tem seu início" é um desses tópicos frasais de Smalville,que eu acho legal o suficiente p/ postar aqui,sou um tevêmaníaco desde sempre,e como tal outro injustiçado pelas tvs por assinatura e liberto pelas asas da net, sonhando com tv digital e programas legendados,pedindo por favor que alguém melhore as novelas brasileiras,que já foram melhores (vide Vale tudo),e que Luís Fernando Veríssimo escreva uma sitcom.

Novos dias,velhos hábitos

2006-11-17T19:27:00.000-08:00

Mais uma vez me lanço ao mar das palavras p/ tentar chegar de modo claro no cerne desses pensamentos tormentosos que teimam em me chamar de "você".Vou mais uma vez tentar um blog p/ minha diversão e sua, por conseguinte.Boa viagem e boa soprte p/ nós todos